Caros Leitores,
Em minha vida poucas são minhas certezas, não que eu queira ser um filosofo e viver a duvidar de tudo, mas não costumo por pontos finais onde ainda se encaixa reticências...
As vezes acho que minha vida nada mais é do que pedaços de outras vidas, um livro de vários autores, onde muitas vezes sou apenas um simples leitor, que viaja nas suas próprias historias... mães, pai, irmãs, cada um escreveu em minhas páginas, uns mais outros menos. Amigos... esses colocaram grandes historias, muitas felizes algumas tristes, mas todas importantes. Um dia um fato curioso aconteceu, uma das autoras de minha vida me pediu para que eu não fecha-se o livro para ela... fiquei confuso, curioso, nunca fechei meu livro a ela e nem a ninguém que eu deixa-se começar a escrever nele, autores iam e vinha e eu nunca expulsei nenhum deles, mas ela me pareceu apreensiva ao perguntar... talvez ela se achasse pequena perto dos outros autores que ali passaram, e sim muitos deles foram inesquecíveis, cada a sua maneira é claro... talvez ela ainda quisesse fazer algo marcante, talvez achasse que os meses que passou rascunhando em minhas páginas(embora estas já estivessem rabiscadas) não foram suficientes para deixar alguma marca, ou para garantir que o leitor, que nesse caso sou eu, se lembra-se para sempre daquelas historias, deduzi por isso que ela ainda gostaria de escrever algo importante, mas algo muito importante, e escrevo para ela que um dia há de ler esse texto, que dentre tantas historias nessas mais de 7.000 páginas, as de sua autoria são minhas preferidas...
Um grande abraço a todos vocês
Biricera
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